Gessio darda sur lui un regard inquiet tandis que Nymeros descendait de l’Astucieux d’un pas titubant. Sa démarche n’avait hélas rien à voir avec la mer qu’ils avaient chevauchée de longues semaines durant. Il avait encore succombé à l’appel du verre de trop, comme cela lui arrivait trop souvent, depuis quelques mois déjà. Cela faisait à peine plus d’un an qu’Alayna était partie, désertant sa vie sans rien laisser derrière elle. Rien qu’une couche froide et un cœur qui l’était tout autant. Le capitaine passa une main sur son menton en poussant un soupir, sa paume retint son haleine chargée d’alcool, lui faisant plisser le nez.

Il lança un geste chancelant à Gessio.

— Je te laisse t’occuper de la cargaison, lança-t-il. J’ai à faire.
— Nym, protesta l’autre.

Dans sa voix, il y avait comme une supplication.

— Ça va, ça va, renâcla le Braavien. Me fais pas chier.

D’un bref mouvement de la main, il balaya la conversation et partit en pestant à travers le port Pourpre. Il lança un regard au palais du Seigneur de la Mer qui surplombait les docks et grommela quelques jurons. Dans son état, il ne pouvait pas rentrer et le savait très bien. Puis il ne le souhaitait pas. Ce qu’il voulait, c’était la paix.

Et pourquoi pas un petit verre.

Sur son chemin, il croisa plusieurs personnes qu’il connaissait, pour la plupart des notables et d’autres capitaines-marchands désireux de se raconter leurs derniers voyages. Il les chassa d’un sourire crispé et d’un œil embrumé, et quitta les abords du port au plus vite. S’il buvait ne serait-ce qu’une chopine ici, son père aurait tôt fait de le savoir. Et il fallait le dire : Belicho tolérait de moins en moins ses écarts de conduite.

Nymeros songea à se rendre au Diamantaire, où il savait pouvoir trouver Lysara auprès de la Perle Noire… Mais la seule idée de ses reproches l’épuisa d’avance. Il appréciait particulièrement sa compagnie, mais dès qu’à son odeur se mêlait, même finement, celle de l’alcool, elle avait tendance à s’enflammer. Les insultes fusaient alors et Nymeros n’était plus son beau capitaine, il devenait le stupide ivrogne, l’affreux pochetron et il devait très vite déguerpir avant qu’elle ne lui jette quelque chose au visage… Il prit alors la route du port du Chiffonnier – car s’il appréciait cet endroit, il n’y connaissait pas tout le monde, au moins.

Les marins qui s’y trouvaient étaient des loups de mer seulement de passage, des étrangers qui ne s’inquiéteraient ni de son ivresse, ni même de son nom. Personne pour prévenir son père, personne pour l’emmerder. Il étouffa un sourire badin à cette pensée et entra dans la première auberge qu’il trouva. Il s’affala à moitié sur le comptoir, essoufflé par sa marche et un peu par l’alcool. Et après une brève hésitation, commanda un vin poivré de Myr. Il déposa quelques pièces carrées sur le bois pour payer avant de tourner enfin la tête vers le fond de la salle.

Les tables et les chaises avaient été poussées pour permettre à une petite estrade de se monter. Et sous l’œil attentif de chacun, des acteurs se livraient à une pièce de théâtre.


*Se laehurlion īlon pirtir : Les visages que nous feignons

Nymeros observa la pièce avec attention, oubliant même son verre, transporté par les mots et par l’art. Il se perdit en pensées lointaines, voyagea dans des contrées fantasques, sourit, rit, s’émut. Il ne versa pas de larme tout de même, car au-delà de toute question d’honneur masculin ridicule, le Braavien avait cessé de pleurer depuis sa rencontre avec la prêtresse rouge. Oh, il y avait bien eu une larme de temps en temps, d’émotion souvent, notamment lorsqu’il avait comme promis érigé une statue d’Alayna dans les Quintes Tours. Mais globalement, il ne pleurait plus. S’énervait, s’agaçait, vrombissait, plutôt. Et sous les effets de l’alcool, toujours.

Quand la pièce se termina, il applaudit un peu, appréciant la justesse des mots et le chantant des vers. Puis se détourna de la scène improvisée qui se vidait, pour retourner à sa boisson. Dans son godet, le vin avait tiédi mais il ne s’en offusqua pas, portant tout de même la coupe à ses lèvres. Il arrêta son geste quand quelqu’un s’approcha, un jeune homme de son âge peut-être, le visage bien fait, tout à fait charmant, et un sourire doux aux lèvres.

Nymeros balaya vaguement ses traits du regard, et crispa un rictus à ses lippes asséchées par le vent. Si la mixité de la population de Braavos ne l’aide pas à définir l’origine de son interlocuteur, il reconnut dans sa voix un accent de la Baie des Serfs, mais son esprit, rendu nébuleux par l’alcool, l’empêcha d’en définir précisément la provenance. Une seule chose était sûre, il n’était pas Braavien. Dans son sourire raide, Nymeros lorgna sur le verre de l’inconnu.

— C’est un peu triste de boire du persiâcre, souffla-t-il.

Il leva un sourcil gouailleur, comment pouvait-on en boire ? Même dans ses pires périodes, il peinait à apprécier cette liqueur. Enfin, il porta sa coupe à ses lèvres et le vin myrien mordit sa langue en l’enrobant de son piquant. Ses lèvres se pincèrent, à peine perceptiblement, avant qu’il ne repose calmement ses yeux azurs sur l’étranger. Il prit ce qu’il appelait son ton de capitaine, élevant son ténor dans un accent plus clair que le rauque braavien, la voix plus claire – comme quand il lançait ses ordres sur le pont, sans crier pour autant.

— Mieux vaut se noyer dans un verre que dans la Mer Fumeuse, non ?

Aussitôt eut-il prononcé cette phrase qu’il se renfrogna, rentrant un peu la tête dans les épaules et reportant ses yeux éteints sur l’autre côté du comptoir. Il sourit de sa propre bêtise dans son verre – si les légendes autour de la Mer Fumeuse les peuplaient de monstres, celui qui régnait en maître dans son esprit était peut-être tout aussi à craindre. Le monstre de la mélancolie, ce mal silencieux, les meilleurs soigneurs Braaviens ne savaient le guérir. Ce n’était pas faute d’avoir essayé. Le temps, disaient-ils. Seul le temps pouvait le rétablir. Alors, en attendant que vienne cet espéré moment, Nymeros reprit une goulée.


*Se laehurlion īlon pirtir : Les visages que nous feignons

Nymeros termina son verre rapidement. Trop, sans doute. Et ce qui ne devait être qu’un verre devint deux verres tandis qu’il appelait d’un ténor trouble l’aubergiste. Celui-ci face à lui, le Braavien hésita. Il balaya les lieux du regard, plissa les yeux sur le verre de son compagnon improvisé, et sourit en coin – il demanda un persiâcre. Le verre servi, quelques pièces posées dans la paume du patron, Nymeros leva légèrement son verre vers l’homme à l’accent étranger.

— À l’habitude, alors.

Il plongea ses lèvres dans le verre et l’acide du jus de kaki lui picota la langue. Il la tira légèrement dans une expression écœurée.

— C’était une très mauvaise idée, reprit-il dans un bref rire.

Il se sentit bête, un instant, de se laisser influencer par un parfait inconnu. L’observant d’abord du coin de l’œil, il tourna pleinement la tête vers lui.

— Et quel est le nom de cette compagnie agréable ?

Un sourire, plus chaleureux mais toujours teinté de nostalgie, creusa ses lèvres. L’étranger avait raison en ce point, et Nymeros le savait très bien : boire était un problème, le faire seul était pire encore. Ce n’était pas ainsi qu’il expierait toute sa peine. Il se concentra en ressassant la voix du jeune homme à son côté et, passant une main sur son visage pour réveiller son esprit dispersé, il tenta de deviner d’où il pouvait bien venir…

— Meereen, prononça-t-il à voix haute après de longues secondes à se creuser la tête. Il tourna encore la tête vers lui. Vous venez de Meereen, c’est bien cela ?


*Se laehurlion īlon pirtir : Les visages que nous feignons

Lorsque l’autre agita son verre devant lui, l’air joueur, Nymeros hésita quelques instants. Il laissa les secondes s’égrainer dans un temps d’indécision. Tentait-il de le réconforter, ou seulement de lui être agréable ? Le temps s’étira tandis que le Braavien lui cherchait des raisons. Qu’avait-il à gagner à vouloir l’aider ? Il n’éprouvait nulle méfiance, pas de réel doute quant à la seule bonté de sa personne, mais toutefois – pourquoi ? Ses yeux azurs se reposèrent sur lui, il cilla un peu. Se laissa gagner par la contagion de son sourire.

— Croyez bien que je suis très familier de l’exotisme… Il passa sa langue sur sa lèvre supérieure, elle avait gardé le goût du persiâcre. Mais celui-ci n’est pas mon favori. Le poivré de Myr, les crus dorniens… Ou encore, oh, les ambrés d’Été.

Une véritable appréciation gagna sa bouche pour en dévoiler les dents, rien qu’en y pensant. Comme le monde était beau et plein de délices. Il en était si plein que Nymeros peinait à faire des choix : il aimait la lueur des Sept comme il aimait la chaleur de R’hllor, il avait sa place dans chaque port du monde et s’attachait à apprécier avec une parité parfaite chaque chose. Mais il ne pouvait pas tout aimer, bien sûr. Alors, il y avait le persiâcre. Et si Nymeros chérissait chacun de ses voyages, il devait admettre que ceux vers Yunkaï et Tolos étaient ceux qui le passionnaient le moins.

Sarie, c’était ainsi que se nommait l’étranger plein de gentillesse. Le Braavien répéta son nom d’un murmure pour l’imprimer à son esprit voilé, puis hocha la tête. Un rire franc lui échappa lorsque Sarie lui demanda son nom en retour, d’une façon gavroche qui lui plut.

— Nymeros, répondit-il seulement.

Il entrouvrit la bouche pour lui donner son patronyme, mais se rappela à son état : ivre, sur le port du Chiffonnier… Mieux valait que sa présence ici ne s’ébruite pas trop car, si elle parvenait aux oreilles de Belicho, celui-ci lui en tiendrait certainement rigueur. Alors Nymeros referma la bouche sans prononcer un mot de plus – il n’était que Nymeros. Pas de Antaryon ou d’honneur familial, juste Nymeros. Le malheureux et le veuf qui s’accordait un instant de répit, une seconde de sourire.

Il expira doucement avant de reprendre une gorgée de persiâcre. Eut une pensée vers Alayna. Trinqua pour elle, mentalement.

Sarie reprit, de son braavien dissonant derrière l’accent de Meereen : il lui confirma par ailleurs qu’il y avait vécu, sans préciser s’il en venait. Le Renard se para d’un nouveau sourire, il leva un sourcil curieux en regardant celui qui lui tenait compagnie. Il détailla longuement ses traits, son nez arqué qui lui donnait du caractère, la barbe qui laissait deviner une mâchoire marquée, et les cheveux bruns qui retombaient contre sa nuque. Nymeros lui trouva le visage d’un poète.

— Braavos vous plaît, alors ? demanda-t-il d’un souffle. Vous avez donc dû assister à la libération de Meereen par la Reine des Dragons.

Dans sa voix chantante, il y avait une pointe d’amertume, comme un soupçon de défiance. Pas envers lui, mais envers cette Targaryen qui charriait sur son passage des flammes destructrices. Pensait-elle les éteindre en libérant tant d’esclaves ? Pensait-elle que libérer la Baie des Serfs tout en en sacrifiant les Maîtres ferait d’elle une bienfaitrice ? En bon Braavien, Nymeros condamnait fermement l’esclavage. Mais chez lui comme chez ses pairs, le souvenir du règne des dragons était comme une ombre noire – une erreur du passé à ne jamais reproduire.

Nymeros leva un sourcil à l’évocation du vinsonge. Il avait goûté bien des choses – celle-ci, jamais. Il savait qu’on l’utilisait en médecine pour des blessures ne nécessitant pas de lait de pavot, mais ignorait qu’on le consommait par pur plaisir. C’était peut-être au final ce qui raccrochait le Renard à la vie : la multitude de possibilités que le monde avait à offrir. Des découvertes, partout et tout le temps, et des rencontres, intéressantes et enrichissantes. Il se gavait de tout cela avec une passion sans égal – la mer pour amante, disait-il souvent. Alors, il fronça à peine les sourcils, sans se départir de son aimable sourire. Penchant un peu son visage vers le supposé meereenien.

— Jamais. Mais n’est-ce pas un remède ?

Il s’intrigua sincèrement. L’homme face à lui avait-il quelques problèmes d’addiction, comme lui-même en avait avec l’alcool ? Peut-être, ou non, Nymeros ne l’en jugerait pas. Mais il était curieux d’apprendre, de toujours découvrir plus.

Le sujet dévia sur Daenerys, reine de Meereen. Le Braavien, qui ne soutenait ni l’esclavagisme ni la Mère des Dragons, observa curieusement Sarie. Il vit un voile tomber sur son regard un instant, puis de nouveau la lumière. Il éluda, et le Renard ne lui en tint pas rigueur. Ils ne se connaissaient pas, pourquoi irait-il lui raconter sa vie et ses peines ? Rien ne l’y contraignait et Nymeros n’insista pas en ce sens. Il n’était pas un tyran, pas plus qu’il n’était un guerrier.

Il se permit une simple réflexion pour appuyer les propos de son interlocuteur.

— La libération si soudaine des esclaves a dû faire beaucoup de sans-abris, regretta-t-il. On ne détruit pas un tel système du jour au lendemain.

Braavien de nom, de sang, de cœur, il abhorrait l’esclavage. Mais il tentait de rester lucide sur la question : voilà des siècles et des millénaires que des hommes, femmes, enfants, vivaient enchaînés à un puissant – briser leurs chaînes de façon si subite ne pouvait que faire s’effondrer leur monde, sans possibilité d’en reconstruire un autre. À regret, et bien qu’il n’en dise rien, Nymeros songea qu’il aurait préféré ces personnes esclaves mais bien traitées et logées qu’hommes libres et crevant la faim dans la rue.

S’il l’avait pu – oh s’il l’avait pu – il les aurait tous faits entrer au Palais du Seigneur de la Mer. Il les aurait gavés de mille et un mets, les aurait vêtus, logés, aidés, jusqu’à pouvoir les laisser ressortir tête haute et libres d’un avenir meilleur. Pas les jeter en pâture à un monde de loups affamés. Qui pouvait savoir quel malheur les attendait, maintenant qu’ils hantaient les rues sans rien à faire ? Sa gorge se serra à cette pensée, sincèrement attristé par leur sort. Il cilla pour reprendre ses esprits et se départir de cette peine qui lui revenait.

Il but une gorgée et plissa le nez. Puis reprit un sourire plus naturel en croisant le regard de Sarie.

— Bienvenue à Braavos, alors, dit-il la voix pleine de chaleur. Peut-être suis-je devenu chauvin, mais vous ne pouviez mieux tomber.

Son regard embrassa la salle. Les gens buvaient, chantaient, étaient heureux. Il reprit, le sourire joyeux percé de mélancolie, ses yeux brillants et sa voix à peine émue :

— Vous êtes au plus bel endroit du monde. Puis il reposa ses yeux sur le jeune homme. Sa voix soudain plus gaie, il lança avant même d'y penser : Besoin d'un guide expérimenté ?

Nymeros ancra son regard dans celui, amusé, de son interlocuteur. Le meereenien lui expliqua donc ce qu’était le vinsonge. Curieux et intrigué, le Renard hocha lentement la tête, ravi d’apprendre quelque chose. Par ses origines, il ne s’aventurait jamais trop au-delà de la Baie des Serfs, à dire vrai, il était l’un des rares capitaines-marchands de Braavos à y commercer. Il y évitait avec soin les esclavagistes et avait su trouver quelques trop rares contacts pour en ressortir réellement gagnant, ainsi, il ne s’attardait jamais trop à l’est de Volantis. Et si son amour de la mer lui avait donné l’envie, plus d’une fois, de simplement voguer au plus loin du monde, ses obligations le lui interdisaient. Son nom, son statut, étaient deux menottes à ses poignets.

S’il disparaissait dans des flots inconnus, Belicho ne le lui pardonnerait jamais.

Les Grands Maîtres, voilà un terme intéressant. Il le nota d’un sourire mais tut ses pensées : qui que soit ce Sarie, il les avait visiblement fréquentés. Rien de bien étonnant pour un homme venu de Meereen, mais il y avait du respect dans ses mots. Les maîtres qu’il avait côtoyés ne devaient pas être des fouetteurs et des geôliers. Ils devaient être de ces puissants qui, bien qu’au-dessus de leurs propriétés humaines, les traitaient avec respect. Sans cautionner ceux-ci, Nymeros tentait au moins de comprendre. Une autre terre, une autre culture.

— Le vinsonge, donc…, répéta-t-il avec lenteur pour bien s’en souvenir. Je suppose que je n’en trouverai pas ici ?

La suite des paroles de Sarie ternit son sourire. Des morts, encore et toujours des morts. Les lèvres ourlées de Nymeros restèrent figées, comme sculptées dans un marbre triste. Il s’embarrassa, de longues secondes, de ne savoir quoi répondre. Parce que là-bas, à l’autre bout d’Essos, des affranchis mouraient dans les rues. Parce qu’en voulant les libérer, la reine-dragon les avait privés de tout ce qu’ils avaient. La pâleur de son rictus était une balafre sur son visage toujours si chaleureux, une douceur que le Braavien perdait quand il était question de souffrances.

Il n’aimait pas savoir tous ces gens mourir si tristement. Mhysa, l’appelaient certains. Pour d’autres, elle n’était qu’une faucheuse.

— Je sais, souffla-t-il douloureusement.

Et je ne peux rien faire, faillit-il ajouter. Les mots moururent contre sa langue, il les ravala et eut comme une boule au fond de la gorge. Oh comme ses parents lui avaient reproché son altruisme – trop bon, trop con, disait-on. Il se rappelait toutes les fois où Meralyn lui avait hurlé qu’il ne pouvait porter sur ses épaules tout le mal de ce monde. Mais pas de colère dans la voix de sa mère, seulement de la peur. Une crainte que son fils se fasse dévorer.

Il parvint à retrouver son sourire quand Sarie répondit par l’affirmative à sa proposition de le guider. D’abord chaleureux, puis plus enjôleur quand Nymeros comprit quel double-sens pouvaient cacher ses propres mots. Il avait un peu trop bu. Reprit tout de même une gorgée en montrant ses dents d’un air franc, un brin charmeur, au jeune homme face à lui. Les yeux azurés du Braavien, détaillant le visage de son interlocuteur, se mirent à briller, lueur de défi et d’un semblant de vie retrouvé – joueur, il l’était, et voilà une partie de cartes qui lui disait bien. Il inclina légèrement la tête, faisant se balancer ses boucles sombres. La mèche blanche, en son seul héritage valyrien, tomba brièvement devant ses yeux. Il devait couper ses cheveux avant de reprendre la mer.

— Alors, Sarie, nous y allons ?

Dans sa voix, le défi. Dans son sourire, le charme. Et dans ses yeux, l’aveu silencieux que le bellâtre devant lui s’avère être un adversaire intéressant.

Nymeros accueillit la remarque d’un sourire, il ne trouverait pas de vinsonge ici, donc. Tant pis, il se promit d’y goûter une autre fois et retint l’information dans un coin de sa tête. Il observa Sarie terminer son verre de persiâcre, visiblement prêt à le suivre. Le Braavien dévoila ses dents, ravi, avant de finir son propre godet. Encore une grimace, et il posa le contenant sur le comptoir en se promettant de ne plus en boire. Après un bref salut au tavernier, il se remit sur pied d’un geste trop pressé, et ses jambes flageolantes le ramenèrent à sa condition d’homme saoul. Il tangua sur deux pas avant de retrouver en stabilité, et quitta le Bateau guignol en charmante compagnie.

Dehors, le soleil entamait sa descente sur les rues de Braavos, les baignant d’une lueur orangée. Nymeros leva un instant les yeux sur le ciel, zébré de rose, et sourit avec admiration. Il remarqua alors que Sarie avait pris un peu d’avance sur lui, sans doute moins contemplatif des nues. Sa question, percée de malice, arracha un rire au capitaine.

Par où commencer ?

La Cité Secrète regorgeait de beautés, mais Nymeros n’eut pas à réfléchir longtemps pour décider de leur première destination. D’un geste, il invita Sarie à le suivre et sa démarche au départ chancelante se fit soudain plus assurée, portée par son amour de sa cité de naissance.

— Le guide expérimenté va vous montrer la vraie beauté Braavienne : sa diversité.

Le pas guilleret, Nymeros commença à s’enfoncer dans le quartier, prenant la direction du centre de la Cité-État. Un sourire ravi aux lèvres, sa mélancolie enterrée par la joie du partage, il huma avec grand plaisir les mille senteurs. Il avait toujours préféré le port du Chiffonnier au port Pourpre, amoureux qu’il était du cosmopolitisme du premier. Et c’était cela qu’il voulait offrir à Sarie, la vision de toutes ces cultures se côtoyant comme de vieilles amies.

Au cœur de Braavos, quatre édifices religieux se tutoyaient : le Septuaire d’Outremer, la Demeure du Noir et du Blanc, le temple du Maître de la Lumière et celui des Chantelunes. Quatre lieux que Nymeros fréquentait assidûment, d’ailleurs, offrant ses prières à chaque dieu, bien qu’il accordait une légère préférence au culte de R’hllor.

Alors qu’ils traversaient le quartier du Chiffonnier, les parfums se mêlaient les uns aux autres dans un fumet singulier et les voix s’élevaient dans un valyrien abâtardi qu’on appelait langue du commerce. Des chanteurs et des jongleurs animaient les rues, tranchant avec un marchand d’huîtres qui clamait ses prix en perçant la foule d’une charrette garnie. Une voix douce s’échappait de Chez Moroggo, et de l’auberge voisine, les chanteurs avaient l’alcool dans la voix. Du Palais de Satin, malgré la porte close, des chuchots poignaient.

La joie éclata pleinement au visage de Nymeros, il se tourna vers Sarie pour la lui communiquer.

— Dites-moi ce que vous avez déjà vu de Braavos, je vous montrerai le reste !

Dans sa voix, le vin avait fait place à un certain bonheur. Peut-être était-il un peu ivre, mais au moins avait-il retrouvé le sourire. Il espérait savoir le transmettre à son compagnon du moment.

— Je compte vous montrer le Canal des Héros, puis ensuite…

Le Renard eut un sourire mutin.

— Le clou du spectacle.

Un peu le Port du Chiffonnier, un peu le Port Pourpre, donc – l’essentiel de Braavos, en soi, mais Nymeros s’attellerait à lui montrer le reste. Il y avait tant de beautés dans cette ville, tant de bijoux. L’une des Merveilles de l’homme s’y trouvait, après tout, en la majesté du Titan : celui-ci dominait la cité de sa hauteur, si grand qu’on pouvait le deviner par-dessus les toits tandis que le Braavien menait son acolyte vers le Long Canal. Alors qu’ils s’enfonçaient dans le quartier, une odeur de fruits de mer parvint au Renard. Il tourna la tête et ses yeux s’éclairèrent. Comme pour prouver combien Braavos était précieuse, la jeune Brea tournait à l’angle de la rue où ils se trouvaient, poussant la charrette de son père. Nymeros lui adressa un geste tout en tournant son grand sourire vers Sarie.

— Vous avez déjà goûté aux huîtres de Brusco ?

Il n’attendit pas de réponse, rejoignant la vendeuse ambulante de quelques pas, le Braavien dégaina immédiatement sa bourse et posa quelques pièces dans la paume tendue de la jeune femme. Ils échangèrent des banalités puis elle ouvrit deux huîtres, versant une pointe de sauce épicée dedans et les préparant, pour les lui tendre. Nymeros se tourna vers Sarie, un sourire au coin des lèvres.

— Il faut aimer quand c’est épicé, précisa-t-il d’une voix plus rauque.

Son sourire creusa un peu plus ses lèvres, joueur. Les yeux du Renard, rieurs, embrassèrent le visage du Meereenien – quoi que quelque chose dans son accent lui disait, à mesure qu’il l’écoutait, autre chose. Avait-il vécu ailleurs ? Sans doute. Il avait le regard de celui ayant bien – trop – vécu. Peu importait, Nymeros espérait avoir l’occasion de découvrir ce que cachaient ces beaux yeux. Ses iris glissèrent sur ses traits, explorèrent les aspérités de son visage, tentèrent d’y découvrir toutes les réalités qu’il ne lui disait pas. Sarie l’intriguait, que pouvait-il masquer ? Ses sourires étaient-ils sincères ou étaient-ils retors ? Y avait-il au fond de lui de la malice ?

Intrigué, Nymeros devait s’admettre charmé par la beauté du jeune homme, et tout autant intrigué par son être, cet air de poète qu’il avait au fond des yeux, et cette gentillesse qu’il avait eue à son égard. Le Renard n’était qu’un homme saoul dans une taverne, et pourtant c’était sur lui que Sarie avait posé ses yeux – il ne le regrettait pas un instant, ayant retrouvé sa joie.

Après avoir gobé son huître, il entraîna son compagnon du moment à travers d’autres rues. Il salua quelques visages connus, répandit sourire et bonne humeur à tous ceux qu’il connaissait trop bien pour un aristocrate – il avait toujours préféré le Port du Chiffonnier au reste de Braavos, pour la pluralité de ses êtres et toute la diversité qu’on y trouvait. Les odeurs, les couleurs, les ambiances… Tout y était si beau. Il présenta quelques bâtiments, quelques rues, rapidement, d’une phrase, puis ils parvinrent sur les quais proches de l’Île des Dieux.

— Si jamais vous êtes croyant… Vous aurez le choix.

Contrairement à la plupart des adeptes de R’hllor, Nymeros ne croyait pas uniquement en le Maître de la Lumière, chaque dieu avait droit à sa conviction, ses prières et ses offrandes. Même si au final, il revenait toujours au Temple Rouge. Il embrassa du regard l’austère temple de grès rouge, et eut un fin sourire. Il tendit un index vers l’immense brasero qui surplombait l’édifice, se penchant sur Sarie en lui offrant un regard complice.

— Les prêtres rouges entretiennent constamment ce feu. Il fait vingt pieds de haut. Et vous ne trouverez pas de feux plus ardents que ceux de Braavos.

Un sourire acéré, une œillade appuyée, et Nymeros reprit sa marche l’air de rien. Il descendit sur les quais, jetant un bref coup d’œil aux Quintes Tours qui se trouvaient vers l’est. Elles faisaient face aux Tours Ombreuses des Prestayn, chacune des demeures de part et d’autre du canal. Puis indiquant à Sarie de le suivre, il s’approcha d’un perchiste qui attendait qu’on loue sa barque serpent. L’embarcation bigarrée tranchait avec l’eau saumâtre du Long Canal, et le Renard paya sans attendre le batelier, qui les invita à monter. Nymeros invita le Meereenien à le rejoindre, d’un sourire plus charmeur que charmant. Il s’installa en attendant Sarie, échangeant quelques banalités avec le perchiste, du nom de Tychero. Celui-ci promit de les mener jusqu’au Port Pourpre avant la nuit, idéal pour Nymeros et son ultime surprise.