[FLASHBACK] Sur les cendres des morts (feat.Odda)

Au-dehors de Winterfell, cendres et sang séchés se mêlaient sur la boue glacée de ce qui fut, quelques jours auparavant, la plus terrible des batailles jamais vécue par les hommes. Dans le ciel, de lourds nuages gris offraient au paysage environnant une allure morne, endeuillée par les pertes trop nombreuses qu’avait subi le Nord à l’arrivée des morts. L’air empuanti par l’odeur de chair brûlée donnait la nausée à tous ceux qui le respiraient ; et aucun ne pouvait y échapper. Les bûchers se succédaient car ils étaient tant les hommes et femmes à avoir perdu la vie durant la longue nuit.

Certains pleuraient encore le départ de leurs proches, épuisés de verser des larmes qui ne ramèneraient jamais les disparus mais trop emplis par le chagrin pour se consacrer à toute autre tâche. En dépit de l’euphorie qui fut celle des survivants après la bataille, il demeurait comme un étouffant sentiment de vide et de tristesse dans le fief des Stark.

Gendry faisait partie de ces gens qui, rongé par le désespoir, observait les noires fumées des bûchers se répandre au-dessus de sa tête. Néanmoins, lui ne pleurait plus pour ceux qui s’étaient battus jusqu’à la mort. Sa peine lui venait d’un évènement bien moins important, d’une personne qui vivait encore ; d’une personne sans qui les Autres et le Roi de la Nuit auraient triomphé des hommes.

Les poings serrés et les dents crispés, le jeune homme inhalait la puanteur qui l’entourait sans même y penser. Plus rien ne lui semblait avoir d’impact, ni d’emprise sur lui en dehors de l’échec et de cette étrange sentiment de trahison qui l’habitait.

Il se sentait malade ; malade d’avoir été froidement rejeté par une fille exceptionnelle pour laquelle il s’était épris.

Avait-il, malgré lui, fait souffrir la jeune femme lord de leur nuit d’amour ? Avait-il eu les mauvais gestes ? Les mauvaises paroles ? L’impatience ou, au contraire, la timidité qu’elle n’aimait guère ? S’était-il trop précipité en lui demandant sa main ? L’avait-il effrayé par son assurance ?

Non. Non, Arya n’a peur de rien, et encore moins d’un gars comme moi.

L’incompréhension aggravait le mal qui l’étreignait. Il ne croyait pas à ses explications et se torturait l’esprit depuis que tous deux s’étaient quittés avec la certitude que leur relation ne fonctionnerait jamais.

Il passa une main sur son crâne, étouffa un grognement pitoyable puis s’arracha aux remparts pour ne plus contempler les ruines de la bataille. Perdu dans ses pensées, Gendry trainait son corps sans véritable joie dans les entrailles du château des Stark. Nombres d’hommes, qu’ils appartinssent à Daenerys Targaryen, à Jon Snow ou à Sansa Stark, terminaient de noyer leur chagrin dans l’alcool. D’autres commençaient à déblayer la cour intérieure de la forteresse afin de pouvoir réparer les dégâts au plus vite. Et les derniers se préparaient pour la guerre qui restait à venir ; celle qui opposerait les vivants à leurs semblables.

Les têtes étaient hautes mais les cœurs étaient bas, car peu souhaitaient s’engager si rapidement dans de nouveaux conflits. La plupart des hommes subissaient encore le contre-coup de la longue nuit et ne demandaient plus qu’à se reposer, panser correctement leurs plaies et profiter un court instant de leur existence avant de repartir guerroyer. Malheureusement pour leur fatigue, il se murmurait déjà que Daenerys et Jon ne comptaient pas attendre avant d’assiéger Port-Réal.

Et tandis que Gendry se demandait si Arya, dont la haine envers Cersei était plus forte que l’amour qui l’unissait à ses proches, ne se rendrait pas dans la Capitale en douce pour tuer la Reine, son corps se heurta violemment à celui d’une femme fort vêtue.

Le jeune homme manqua de l’agresser d’une remarque acerbe, mais il parvint à se reprendre lorsque ses yeux croisèrent les siens. Une sauvageonne.

— Euh… Pardonnez-moi, je ne regardais pas où j’allais.

Il lui adressa un regard gêné, tandis que ses mains se trituraient l’une et l’autre.

— Hm… Je ne vous ai pas fait mal ?

À dire vrai, Gendry ne savait toujours pas quelle attitude adopter face aux sauvageons. Il lui semblait que leurs cultures très éloignées l’une de l’autre créait des dissentions entre eux. Le jeune homme comprenait mieux pourquoi il ressentait haine et méfiance envers ceux qui vivaient au-delà du mur, lui-même aurait arboré les mêmes sentiments s’il avait dû grandir dans une terre hostile avec des morts-vivants pour seule compagnie, toutefois pouvait-il se montrer compatissant envers eux ? Ces gens, que le véritable Nord avait terriblement endurci, ne voulait certainement pas de la pitié d’un « gamin » venu du sud.

Gendry dévisageait donc la femme qui se tenait bien droite devant lui avec un air vaguement perdu. Il se montrait poli, ne sachant trop si ce comportement lui vaudrait des remerciements, un reniflement dédaigneux, voire un coup de poing. Les filles du Nord n’étaient certainement pas aussi délicates que celles du Sud, alors il fallait s’attendre à tout de leur part.

Néanmoins, le jeune Baratheon écarquilla les yeux lorsque la blonde à l’armure de cuir lui répondit d’un ton moqueur quelques sous-entendus intimes.

— Pardon ?

Soudain irrités et touchés par des tournures de phrases qui les ramenaient trois nuits auparavant, les muscles de Gendry se tendirent tandis que ses yeux s’emplissaient d’une étranger lueur à mi-chemin entre la tristesse et l’agacement.

— Je ne sais pas quel type vous avez rencontré pour sortir des conneries pareilles mais non, les gens du « sud » comme vous nous appelez ne sont pas tous des connards assoiffés de violence.

Il n’avait montré que douceur et affection à Arya, et à quelques autres qui le méritaient. Toutefois des souvenirs plus anciens et bien moins plaisants ressurgir, et toute la bonté d’âme qu’il voulait prêter aux siens s’évapora.

Il songea à cette femme, Melissandre, qui l’avait séduit pour prendre ce qu’elle voulait sans son accord, à son oncle Stannis Baratheon qui aurait aimé le sacrifier, au « fils » de son père qui l’avait pourchassé pour le tuer, et à tous ces gens importants, riches et monstrueux profitant des autres sans la moindre hésitation.

Finalement, la sauvage qui lui faisait face n’avait-elle pas raison ?

Un grognement manqua d’échapper aux lèvres du jeune homme tandis que sa camarade se montrait brusquement plus tendre à son égard.

— Nous venons de survivre à une armée de morts, perdre des centaines de braves hommes et femmes en sachant qu’une autre foutue guerre nous attend…

Il adressa un regard las à la sauvage blonde.

— Vous ne trouvez pas que j’ai de bonnes raisons d’être tourmenté par la tristesse ?

Bien sûr, le garçon ne s’épanchait pas sur ses peines de cœur mais la femme n’avait pas besoin de le savoir.

— Appelez-moi Gendry, Odda.

Un peu par dépit, mais également car il ne savait quelles règles de bienséance s’échangeaient chez les sauvageons, Gendry lui tendit une main amicale. Après tout, ils venaient tous deux de survivre à une terrible bataille.

— J’ai entendu dire que les vôtres allaient repartir et ne pas se mêler plus que ça aux conflits qui restent à venir ?

Plus la discussion avançait, plus Gendry ne savait quelle attitude adopter face à cette sauvageonne. Il la trouvait bien calme, presque apaisée alors même que les morts lui avaient arraché de nombreux compagnons. Cette quiétude lui venait certainement de son quotidien au-delà du Mur, là où le froid régnait autant que la faim, et où la moindre erreur pouvait s’avérer fatal. Avec un tel environnement, elle était, comme ses compagnons, plus résistante et moins craintive à l’approche de la mort. Le jeune homme posait sur elle des yeux à la fois méfiants et curieux, ne sachant que penser, ni quoi répondre à cette manière si singulière et rapide de tirer un trait sur les évènements passés.

Lui en était incapable, et pourtant il aurait tout donné pour oublier. Ne pas se rappeler des morts, de leur hargne surnaturelle, de leurs cris glaçants, de leurs yeux désespérément trop bleus et de l’image qu’il restait de toutes ces choses en dépit des nuits et des jours qui s’étaient écoulés.

Je voudrais oublier Arya. Ses lèvres se crispèrent soudain, tout comme ses poings et ses dents qui grincèrent. Cette pensée l’accompagnait depuis que la jeune femme l’avait rejeté, lui et tout son amour au profit d’une aventure dangereuse.

Gendry tenta de balayer son visage hors de son esprit d’un geste vif de la tête tandis qu’il jetait sur les alentours un regard emplit de colère.

— Eh bien… J’aimerais avoir la force de votre façon d’entrevoir les choses, Dame Odda.

Tout ce ressentiment n’était pas dirigé contre elle, toutefois le jeune homme ne pouvait le garder plus longtemps enfoui dans son âme. Ce n’était pas juste pour Odda, évidemment, et Gendry s’excuserait dès que son humeur redeviendrait plus agréable.

Pour l’heure, il se complaisait dans ses émotions, aussi vicieuses et sombres fussent-elles.

— Semblables ? Oui, certainement. En tout cas, je me sens plus proche de vous que des trous du cul que nous appelons nobles ici.

Daenerys Targaryen et Jon Snow semblaient différents, bien sûr, toutefois le jeune homme se souvenait encore avec amertume de son oncle, de sa machination dégoûtante et de tous ces peigne-culs qui sacrifiaient tout à chacun dans le simple but de prospérer. J’aurais peut-être bien mieux vécu de l’autre côté du Mur, tiens.

Seuls les morts-vivants lui ôtèrent cette certitude d’un frémissement d’horreur.

Odda le conduisit alors sur un autre sujet, auquel Gendry répondit d’abord d’un haussement de sourcil avant de détendre ses muscles. Depuis la fin des combats, il était sur la défensive ; depuis Arya, tu veux dire.

— Hein ?... Euh… Oui… Sans doute…

De nouveau décontenancé, Gendry la regarda un temps sans bouger avant de lui tendre une main maladroite et amicale.

— Après tout… Maintenant que nous avons survécu aux morts ensemble nous sommes… Euh… Amis, non ?