Let's kill them properly this time × Asher Forrester

Asher aime la「liberté」, et se définit d'abord par son「adaptabilité」. Il sait se fondre dans l'environnement dans lequel il se trouve sans mal, ne serait-ce que par son caractère「extraverti」et sa nature「joviale」. S'il est parvenu à survivre à Essos, où il n'avait jamais mis les pieds auparavant, c'est avant tout parce qu'il est rapidement parvenu à saisir le monde dans lequel il évoluait. Asher s'y fait de précieux alliés, mais également de farouches ennemis. Il n'a en effet rien perdu de son tempérament「rebelle」et「effronté」de son enfance, tempérament qui lui avait alors valu de nombreux ennuis et d'innombrables remontrances de Lord Gregor. Volontiers「sarcastique」et「railleur」, surtout au combat, Asher a un humour bien à lui. Généralement, les gens l'adorent... ou le déteste. Mais pousser à bout ses adversaires, jusqu'à leur faire perdre calme et concentration, est ce qui lui a permis de survivre jusque-là. Et aussi parfois de s'empêtrer dans les ennuis. Extrêmement「loyal」envers ceux qui parviennent à gagner sa confiance, Asher peut se montrer aussi「impitoyable」qu'il peut être「protecteur」.「Violent」et「agressif」, il est un adversaire à ne pas sous-estimer.

× Outre son caractère, sa propension à fréquenter les tavernes et les bordels mettait Lord Gregor hors de lui lorsqu'il était jeune. Mais peut-être aimait-il simplement provoquer l'ire de son père.
× Asher avait tendance à se mêler d'affaires ne le regardant pas - habitude qu'il n'a pas perdue d'ailleurs -, comme cette fois où il était intervenu pour défendre son jeune frère Ethan alors que leur père voulait que le garçon se débrouille par lui-même.
× Exilé à Essos, il traverse le Détroit avec pour seul souvenir de son foyer une hache marquée des armes de la maison Forrester. Cette hache l'accompagne encore aujourd'hui dans ses voyages.
× Féroce combattant, il s'est rapidement fait mercenaire. Alliant agressivité et mobilité, Asher combat souvent avec deux armes, favorisant les lames courtes pour le combat rapproché.
× À Essos, en plus de la langue commune, Asher a appris à parler valyrien et baragouine quelques mots dothrakis. Il utilise principalement la langue du commerce, mélange de braavien, de myrien et de tyroshi. Mais Asher n'est pas en reste quant à ces trois dialectes, qu'il maîtrise parfaitement tant à l'écoute qu'au parler, quoique certaines subtilités de langage lui échappent encore.
× S'il est le seigneur de la maison Forrester et le sire de Mont-de-Fer, Asher n'est que très peu porté sur les intrigues et la politique. À ce jeu là, n'importe quel autre membre de sa fratrie s'en tire à meilleur compte que lui. C'est pourquoi depuis le retour des Forrester à Mont-de-Fer, il délaisse volontiers le suivi des travaux et l'exploitation des ferrugiers à sa sœur Talia et préfère parcourir ses terres librement.
× Il ne se sent pas toujours légitime dans son rôle de seigneur. Intérieurement, Asher souffre de la comparaison avec son aîné, qui était fait, et né, pour cette tâche.
× En mémoire de son frère, Asher et Gwyn ont appelé leur fils Rodrik.
× Elaena, secrètement mariée à Rodrik, et les Glenmore sont les alliés les plus proches d'Asher et des Forrester.
× Asher n'a pas revu sa sœur Mira depuis son exil à Essos.

Gregor Forrester † & Elissa Forrester (née Branfield) †
× Rodrik Forrester † & Elaena Forrester (née Glenmore)
× Asher Forrester & Gwyn Forrester (née Whitehill)
×× Rodrik Forrester
× Mira Morgryn (née Forrester) & Rickard Morgryn
×× Sara Morgryn
×× Elric Morgryn
× Ethan Forrester †
× Talia Forrester
× Ryon Forrester

Chronologie

An 275, lune 2 × Naissance à Mont-de-Fer.
An 292, lune 7 × Après être tombé amoureux de Gwyn Whitehill et avoir risqué de déclencher un bain de sang, son père l'exile à Essos.
An 295, lune 6 × Asher rencontre Beskha à Norvos.
An 296, lune 2 × Asher rencontre Croft, un officier des Puînés. L'affaire tourne mal.
An 298, lune 10 × Il se fait un ennemi de Tazal, un officier de la Légion Perdue, à Volantis.
An 299, lune 12 × Lord Gregor perd la vie aux Jumeaux durant les Noces Pourpres, et Rodrik y est laissé pour mort. Lady Elissa décide d'envoyer son frère, Malcolm Branfield, à Essos pour ramener Asher.
An 300, lune 3 × Malcolm retrouve Asher à Yunkaï. Avec Beskha, ils parviennent à fuir la cité.
An 300, lune 4 × Asher, Beskha et Malcolm aident Daenerys Targaryen à prendre la cité de Meereen. En retour, elle leur permet d'engager des mercenaires.
An 300, lune 8 × Asher revient à Westeros et retrouve Rodrik. Une embuscade des Whitehill les attend. Rodrik se sacrifie pour qu'Asher puisse s'enfuir.
An 300, lune 9 × Bataille de Mont-de-Fer. Après la défaite, Asher et les siens trouvent refuge chez leurs alliés Glenmore. Asher épouse Gwyn Whitehill.
An 302, lune 2 × Bataille des Bâtards. La maison Bolton est détruite, les Whitehill quittent Mont-de-Fer. Asher et son peuple réinvestissent les lieux.
An 302, lune 13 × Bataille de Winterfell. Blessé, Asher survit à la nuit mais ne marche pas sur Port-Réal avec le reste de l'armée.
An 303, lune 5 × Asher assiste au couronnement de Sansa Stark à Winterfell et lui prête serment d'allégeance.
An 303, lune 7 × Début de la reconstruction de Mont-de-Fer, reprise de l'exploitation des ferrugiers par la maison Forrester.
An 303, lune 12 × Des soldats Forrester arrêtent des déserteurs de la Garde de Nuit. Ils sont envoyés à Winterfell et exécutés.
An 305, lune 10 × La Reine d'Au-delà du mur lance l'assaut sur le Royaume du Nord. Asher fait placer Mont-de-Fer en état d'alerte.

Recenser son faceclaim ×

Code:

Mark Rowley <pris>♛</pris> @"Asher Forrester"

Après validation, si tu joues un personnage noble, n'oublie surtout pas de recenser ta famille et tes alliances. Aussi, le règlement te permet de réserver deux FC pour tes prédéfinis. Les recensements post-validation, c'est ici !

Pseudo × Hadhafang
Âge × 32 ans

Comment as-tu découvert le forum ? × Sur PRD je crois
As-tu des suggestions pour améliorer ATGW ? × Il est très bien comme ça
As-tu lu le règlement et l'acceptes-tu dans son intégralité ? × Évidemment

Quelque chose à ajouter ? × Il manque une petite place pour le 'r' de Forrester tout là-haut là-haut Et je m'excuse par avance pour mon histoire qui sera longue, très longue (je pensais pas) 

En l'an 275, vint au monde Asher,
second fils de Lord Gregor Forrester, seigneur de Mont-de-Fer.

Enfant turbulent et insolent, à l'esprit rebelle,
Asher ne cessait de provoquer le courroux de son père.

Quand vint l'âge, il tomba éperdument amoureux de Gwyn Whitehill,
fille de Lord Ludd Whitehill, seigneur de l'ancestrale rivale des Forrester.

Pour éviter le bain de sang, Lord Gregor décida d'exiler son fils à Essos...

×××
The Fall of Yunkaï

---

8 ans plus tard... La rue était presque déserte, rien que quelques badauds qui couraient en désordre. Dans la poussière soulevée par les pas hâtifs, la manticore se mouvait avec la souplesse de ses six pattes. Elle fonçait, dard en l'air, au travers du mince nuage, les rayons du soleil se réfléchissant en autant d'éclats émeraudes sur sa carapace à l'aspect métallique. Ses petits pas légers et effrénés la portèrent jusqu'à l'ombre sombre d'un bipède, lequel se soulageait allègrement sur le mur ocre et crevassé qui lui faisait face. Rassemblant tout son courage, la petite mais mortelle créature siffla et agita son aiguillon meurtrier à ses pieds. Mais l'homme qui la surplombait ne se laissa pas impressionner. Il abaissa avec dédain son regard vers elle et lui cracha dessus. Déçue, la manticore tourna le dos à cette proie peu impressionnable et s'en alla, penaude. L'homme, Asher de la maison Forrester de Mont-de-Fer, sourit, satisfait de lui. Il termina son affaire et s'en retourna à la fraîcheur intérieure de l'habitation. Il y fut accueilli par le bruit d'une épée que l'on dégaine.

« - Wow, ce n'est que moi, Beskha.

- T'en as mis du temps, répliqua-t-elle, un rictus narquois au coin des lèvres. Ta bière va être chaude. Ou… plus chaude, devrais-je dire. »

La femme au teint basané, le visage balafré, s'en alla rejoindre le fond de la pièce et s'affala sur les coussins qui recouvraient le banc en pierre qui s'y trouvait. Asher afficha un sourire. C'était quelque chose qu'il appréciait chez Beskha : elle avait toujours quelque chose à dire. C'était peut-être pour cette raison qu'elle était parvenue à le supporter depuis toutes ces années. Au fond, tous deux étaient faits du même bois. Cela faisait maintenant quatre années qu'ils combattaient ensemble, l'un à côté de l'autre. Un frère et une sœur. Asher avait en elle une confiance aveugle. Combattre ensemble, mourir ensemble était devenue leur devise.

Asher s'avança dans la taverne abandonnée, prenant soin de regarder à gauche, à droite, les traces des combats qui avaient agité l'endroit encore peu de temps auparavant. S'approchant d'une table, il saisit le manche de la hache qui y était enfoncée. Sur la lame figurait un arbre blanc avec en son cœur une épée. L'emblème de la maison Forrester, sa maison, qu'il n'avait revue depuis maintes années. D'un geste, Asher dégagea la hache de la table et l'accrocha à sa ceinture. Il rejoignit Beskha et ils trinquèrent ensemble. Au milieu de ce chaos, de l'odeur de bière, de pisse, de sueur et de sang, avec Beskha à ses côtés, Asher se sentait étrangement chez lui. Leur célébration fut cependant interrompue par des gémissements de l'autre côté du comptoir. Beskha fit un signe de la tête. L'air renfrogné, Asher fit le tour du bar et se trouva face à un homme à l'embonpoint certain, presque nu, attaché et bâillonné. L'homme geignait, ses sanglots étouffés par le linge qui obstruait sa bouche.

« - Comment va-t-il ? demanda-t-elle. On a besoin de lui pour récupérer la prime. Après ça... »

Asher ne répondit pas. L'homme avait l'air d'aller bien. Du moins, autant que puisse l'être un homme ligoté. Asher se rappela qu'il valait huit cents dragons d'or pour sa capture, cela valait bien ce lamentable spectacle. Lui et Beskha l'avaient attrapé alors qu'il cherchait à fuir Yunkaï. Un ancien maître d'esclaves de la cité, Bezzaq. Une chance pour eux, moins pour lui. Il était seulement regrettable qu'il n'existât pas plus de primes sur la tête de ces nobles, encore qu'Asher avait largement eu son compte d'hommes gros et nus dans sa vie. Mais le gain en valait la peine. Les meilleurs vins, les meilleures putains, une vie de princes les attendaient… une fois qu'ils seraient payés. Peut-être même pourrait-il se payer un bateau de retour pour Westeros, à Mont-de-Fer. Chez lui. L'excitation s'effaça de son visage, faisant place à la morosité. Asher connaissait les réticences de Beskha à ce projet, cela leur avait valu bien des disputes. Beskha s'aperçut de ce changement et s'écria pour porter un toast. À eux, à leur réussite. Les verres remplis de bière jaunâtre s'entrechoquèrent, et Asher retrouva aussitôt le sourire.

Les réjouissances furent de courte durée. Derrière eux, la porte de la taverne s'ouvrit dans un grincement de bois et de métal. Une demi-douzaine d'hommes lourdement armés pénétrèrent dans la taverne déserte. La Légion Perdue. Asher jura à voix basse. Que faisaient-ils là ? Beskha alimenta ses craintes. Elle reconnut le dernier entré, manifestement officier, un dénommé Tazal. Ils avaient déjà eu affaire à lui par le passé, et l'homme nourrissait une profonde rancune à leur égard. Mais cela faisait des mois à présent, peut-être Tazal avait-il oublié.

« - Toi ! Je t'avais dit que si je te revoyais... »

Apparemment, Tazal n'avait rien oublié du tout.

« - Tazal ! N'est-ce pas drôle comme la vie réunit deux vieux amis ? railla Asher d'un ton léger.

- Je vais trancher ta putain de gorge ! s'écria l'autre.

- C'est bon de te voir aussi, Tazal. » plaisanta une dernière fois Asher, la mine renfrognée.

Tazal s'enquit du prisonnier, fit un signe de tête à l'un de ses soldats. Celui-ci déposa sur la table un coffre lourdement rempli. Quatre cents dragons d'or. Asher protesta. Tazal ne voulut rien entendre. Asher lui désigna d'un geste l'arrière du comptoir, où était retenu prisonnier Bezzaq. L'officier s'y rendit, et avant qu'Asher ou Beskha aient pu intervenir, il sortit son épée et trancha net la gorge de Bezzaq. L'homme s'écroula sur le sol poussiéreux, son sang jaillissant en torrents. Il convulsa quelques secondes avant de s'effondrer définitivement. Tazal se tourna vers eux tandis que ses hommes se rapprochaient, menaçants. L'heure n'était pas à la négociation.

« - Les Judicieux apprendront qu'Asher Forrester a kidnappé le vénérable Bezzaq, proclama Tazal. Qu'il n'a pas voulu prendre moins que les huit cents dragons d'or, et qu'au lieu de ça, il a tué Bezzaq. Heureusement, nous sommes ici pour rendre une justice rapide. »

Tazal ordonna la mise à mort en langue valyrienne. Même si Asher n'en avait pas compris un traître mot, il aurait tout de même su ce qui venait d'être dit. Acculé avec Beskha, il n'avait pas d'autre choix que d'affronter Tazal et ses soldats. D'un geste brusque, Asher se saisit de la table face à lui et la retourna avec violence. Beskha sauta par-dessus et engagea aussitôt le combat, tranchant la gorge d'un premier ennemi. Asher esquiva un premier assaut et envoya son adversaire au sol d'un coup-de-poing bien placé. Il sortit sa hache et la planta dans le dos d'un soldat qui lui tournait le dos avant de le projeter contre le mur et de lui enfoncer son épée à travers la fente de son casque.

Tandis qu'il retirait sa lame dégoulinante de sang, l'autre se relevait péniblement. Le soldat revint à la charge et Asher esquiva de nouveau. Mais son épée fut prise au piège et se brisa. Indécis, Asher recula... et sentit le mur derrière lui. Coincé. Et un second adversaire rejoignit le premier pour lui prêter main forte. La lame de son ennemi sous la gorge, Asher pouvait déjà sentir l'odeur de la mort approcher. Heureusement, Beskha intervint. Elle prit le nouvel arrivant par-derrière et le taillada.

« - Tu m'en dois une. »

Profitant de l'effet de surprise, Asher balança sa hache dans le crâne du second soldat. Mais, désarmé, il ne put que subir l'arrivée d'un nouvel adversaire. En catastrophe, il attrapa un plat en terre cuite qui traîna là et s'en servit pour bloquer l'attaque. Puis il saisit la dague à la ceinture du soldat pour la lui planter entre les côtes et l'envoyer valser au loin. Reprenant son souffle, Asher vit Beskha en mauvaise posture, aux prises avec Tazal et un autre de ses hommes. Sans réfléchir, il se rua à son secours et percuta Tazal de plein fouet. Tous deux traversèrent un paravent de toile et se retrouvèrent à terre. Asher s'empara de l'épée que Tazal avait fait tomber et lui trancha la main tandis que Beskha terminait le dernier des soldats. Le combat était terminé, ils étaient vivants. Et riches.

« - Tu sais ce que ça me rappelle ? demanda-t-il, goguenard.

- Ce bordel à Norvos ? » répondit Beskha, un large sourire balayant son visage.

Aux pieds d'Asher, Tazal étouffait dans son propre sang. Asher le regarda avec mépris.

« - Tues-moi... et la Légion Perdue ne s'arrêtera pas. »

Mais Asher n'en avait cure. D'un coup de talon, il lui brisa la nuque dans un craquement sourd. C'est à ce moment que trois autres soldats firent claquer la porte pour entrer. Leur regard alla de Beskha et Asher jusqu'au corps sans vie de leur chef. Ils se ruèrent à l'assaut et mirent Asher à leur merci. Pourtant, ils n'eurent pas le temps de lui asséner le coup fatal. Surgie de nulle part, une lame vint s'enfoncer dans le cou du soldat qui le surplombait. Asher attrapa sa hache qui, par chance, gisait au sol juste là et s'occupa de l'autre soldat.

« - Par tous les dieux du feu et de la baise ! s'exclama-t-il en découvrant l'identité de son sauveur.

- C'est qui, lui ? » s'enquit Beskha, débarrassée du dernier soldat.

Son oncle, Malcolm Branfield. Mais que faisait-il là, à Yunkaï ? L'heure des réponses viendrait, mais elle n'était pas pour tout de suite. Le bruit des bottes montait de la rue et d'autres soldats arrivaient. Il leur fallait prendre la fuite. Dans sa course, Asher s'empara du coffre de Tazal. Après tout, ils méritaient bien ces quatre cents dragons d'or... Les trois s'enfuirent par la porte de derrière qui donnait sur une petite ruelle obscure malgré le soleil haut dans le ciel de Yunkaï. Beskha bloqua la porte avec un lourd tonneau. Ils étaient tirés d'affaire, pour l'instant. Asher confia le coffre à Beskha, qui en vérifia le contenu. Il était plein de bric et de broc, mais certainement pas de dragons d'or. Elle jura intérieurement et rejoignit Asher et son oncle.

« - Je suis là pour te ramener chez toi, » entendit-elle.

Trapped

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Le soleil brillait haut dans le ciel, aveuglant. Le désert et les rochers alentour captaient sa chaleur et la libéraient telle une fournaise. Abrités tant bien que mal à l'ombre d'un promontoire rocailleux, Asher et Malcolm soufflaient. Au-dessus de leurs têtes, se trouvait le squelette d'une créature que la mort du désert avait attrapé. Asher déglutit. Il avait soif. Il détourna son regard vers le défilé qu'ils venaient d'emprunter, cherchant quelque chose, quelqu'un, qui n'arrivait pas.

« - Elle est partie depuis un moment, » fit remarquer Malcolm derrière lui.

Mais Asher n'était pas inquiet. Pas encore. Beskha reviendrait. Elle était toujours revenue.

« - S'ils l'attrapent, ils vont la tuer, poursuivit Malcolm, toujours aussi pessimiste.

- Ils ne l'attraperont pas, » rétorqua Asher, quelque peu irrité par l'attitude de son oncle.

Malcolm continua de se plaindre sans qu'Asher n'y prêtât une oreille attentive. Il savait parfaitement qu'ils devaient rejoindre Meereen au plus vite, et qu'attendre Beskha leur faisait perdre un temps précieux. Mais il ne l'abandonnerait pas, pas plus qu'il ne la croirait morte. Son oncle le pressait jour après jour de rejoindre sa famille à Westeros. L'assassinat d'Ethan par Ramsay Bolton l'avait secoué, la colère et la haine l'avaient emporté. Mais Asher ne pouvait pas simplement quitter Essos. Pas sans renforts à emmener avec lui. Pas sans Beskha. Malcolm lui rappela que ce ne serait pas la première fois qu'il accordait sa confiance à une femme qui ne la méritait pas. C'en était trop pour Asher.

« - C'est mon amie, mon oncle. Elle est à mes côtés depuis longtemps, » lâcha-t-il sèchement.

Où avait été sa famille durant toutes ces années ?... Comme une réponse, Beskha fit son retour à cet instant. Elle rapporta qu'un grand nombre de soldats de la Légion Perdue étaient lancés à leur poursuite, peut-être même des cavaliers. Et qu'ils n'étaient plus très loin en amont du canyon. Ils devaient continuer à avancer.

Asher quitta l'ombre protectrice et s'en alla plus avant dans la gorge. Il regretta aussitôt de ne plus avoir d'eau pour étancher sa soif grandissante. Il se demanda si la Légion Perdue abandonnerait la traque à un moment ou à un autre ? Ils avaient parcouru des centaines de miles depuis Yunkaï, et ils étaient toujours pourchassés.

« - Peut-être que tu n'aurais pas dû lui briser le cou, fit remarquer Malcolm, amer, comme s'il avait entendu ses pensées.

- On les aurait quand même eus sur le dos, Malcolm. Crois-moi, rétorqua Beskha. Ce n'est qu'une question de temps avant qu'ils ne nous rattrapent. »

Ils passèrent un tournant, et les yeux d'Asher s'écarquillèrent. Il jura intérieurement. Beskha, elle, ne prit pas cette peine. Tous trois contemplaient à présent l'éboulis qui venait condamner le passage. Ils étaient piégés, à présent à la merci de leurs poursuivants. Faire demi-tour était illusoire, escalader les gravats leur demanderait un temps précieux qu'ils n'avaient pas. De concert, Asher et Beskha tirèrent leurs épées, prêts à affronter le danger qui fondait sur eux. Le bruit du métal résonna entre les murs de pierres.

Seul Malcolm demeurait calme et examinait les parois qui les entouraient. Malcolm posa sa main sur la roche dure et chaude, comme pour y ressentir quelque chose.

« - Durant les hivers rigoureux, quand le Skahazadhan crée des crues, il creuse de grandes rivières souterraines dans le grès, récita Malcolm. Et quand ces eaux se retirent, ces rivières deviennent des grottes. »

C'était leur porte de sortie. S'ils trouvaient l'entrée d'une de ces grottes, ils pourraient se cacher et échapper à la Légion Perdue. Ils partirent chacun à la recherche d'un trou, d'une fente, de n'importe quel indice qui leur indiquerait la présence d'une grotte quelque part. Un peu plus loin, Asher tomba sur un cadavre en décomposition. Peu rebuté, il s'approcha. Le pauvre bougre devait être mort de soif. Mais c'est surtout le doux bruit de l'eau s'écoulant qui l'interpella. Asher prévint Beskha et Malcolm, qui le rejoignirent. Asher déplaça le corps, faisant tomber une petite bourse d'or. Il la ramassa sous l'œil courroucé de son oncle. Comme disait souvent Beskha : « il y a toujours du temps pour l'or à Essos. » Mais surtout, derrière le cadavre, ils purent entrevoir ce qui ressemblait à l'entrée d'une grotte.

Il n'en fallut pas plus car, déjà, des éclats de voix se rapprochaient. Un carreau d'arbalète vint s'abattre sur la paroi rocheuse juste derrière eux. Des cris en valyrien montèrent dans le canyon. Malcolm jura. Sous le feu ennemi, Asher, Beskha et Malcolm se précipitèrent dans la crevasse. Tous trois espéraient qu'une grotte les attendait au bout.

Asher passa un coude et déboula dans une cavité suffisamment grande pour qu'ils puissent s'y tenir debout. Beskha le rejoignit, suivie de Malcolm. Mais déjà, un soldat de la Légion Perdue les rattrapait. Malcolm l'abattit aussitôt et ils coururent chercher refuge plus loin. Une caverne plus grande encore s'y trouvait. Mais l'endroit sentait la mort. Des squelettes déchiquetés d'animaux gisaient çà et là en bas d'une ouverture béante vers l'extérieur. Asher pressa le pas, son pied heurta quelque chose. Il se baissa et ramassa une dent particulièrement grande et aiguisée. Un grondement sourd s'éleva au-dessus de sa tête. Ses yeux grands ouverts, Asher faisait maintenant face à un dragon, lequel ne paraissait pas vraiment content de voir des intrus pénétrer dans son antre.

La créature poussa un cri, étendit ses ailes et chargea. Asher recula et chuta, faisant tomber sa lame hors de portée. Il se releva et courut rejoindre Beskha et Malcolm, aux prises avec les soldats de la Légion Perdue. Finalement, malgré leur nombre, ceux-ci semblaient bien insignifiants comparés au dragon. Asher, Beskha et Malcolm se retrouvaient piégés entre le monstre et les soldats. Certains d'entre eux s'enfuirent à la vue de la créature, d'autres l'attaquèrent de leurs lances. C'était le moment. Tandis que le dragon se mit à souffler son feu mortel, Asher s'enfuit… Pour se trouver face à face avec une arbalète. Il esquiva le tir, s'empara de sa hache et fendit le crâne de son ennemi. Il se précipita ensuite au secours de Beskha et détourna l'attention du dragon qui l'avait coincée dans un recoin. Lassée, la créature cracha une dernière fois son poison enflammé et s'envola. Les flammes atteignirent Malcolm, mais ils profitaient d'un court moment de répit. Asher vint aider son oncle blessé et suivit Beskha vers l'extérieur. Loin de la Légion Perdue, loin du dragon.

Meet the Dragon

---

« - Ce Croft, vous le connaissez bien ? »

Ils remontaient l'allée principale du campement. Daenerys Targaryen et ses Immaculés s'étaient installés aux portes de Meereen et avaient établi le siège de la cité. Malgré l'état de guerre, l'atmosphère du camp était étonnamment détendue. Peut-être parce que la plupart des Immaculés, très à cheval sur la discipline, avaient été installés ailleurs. Ici, c'était le règne des mercenaires. Asher avait pu reconnaître les armes des Puînés flottant au vent, mais il ne doutait pas que d'autres compagnies de mercenaires, plus modestes, étaient venues se greffer à l'armée de la Targaryen, attirées par le sang et l'or.

« - Trop bien, répondit Asher, de concert avec Beskha.

- Je croyais que tu avais dit que vous étiez amis ? s'inquiéta Malcolm, quelque peu irrité, mais finalement peu surpris par son neveu.

- Ouais, on l'est. On est… de grands amis. »

Cela n'apaisa malheureusement pas les doutes de Malcolm.

×××
Le poing s'abattit sur la mâchoire d'Asher, à peine avait-il mis un pied à l'intérieur de la tente malodorante.

« - Tu as des couilles pour venir dans ma tente après toutes ces années, avec ton sourire de singe sur ta face !

- Ouais, peut-être que je l'ai mérité celui-là, » admit Asher en se frottant le menton.

Croft continua à proférer injures et menaces. Il n'avait visiblement toujours pas digéré leur dernière association. Il fallait dire que l'affaire avait particulièrement mal tourné et que, si Croft se trouvait être borgne aujourd'hui, c'était peut-être la faute d'Asher à l'époque. Sans compter qu'il était aussi parti avec le magot. À y réfléchir, Asher trouva que Croft avait bel et bien quelques raisons de lui en vouloir. Mais qu'il en faisait quand même beaucoup trop.

Asher se remit sur pied, et fut aussitôt attrapé par deux gorilles de Croft. Ils le plaquèrent le dos contre un poteau et le maintinrent immobile en lui tenant fermement les bras. Asher grimaça de douleur, mais planta son regard dans l'œil valide de Croft. Le mercenaire s'approcha avec un énorme poignard dans la main. Asher déglutit.

« - Alors, comment tu vas me rembourser ? Ton œil ? Ta main ? Ou peut-être ta langue ? le menaça Croft, sa lame sous sa gorge.

- Eh bien… Une petite coupe ne me ferait pas de mal, » répondit Asher, sarcastique.

Beskha, elle aussi retenue prisonnière, tenta d'intervenir. Son tour viendra, mais Croft voulait d'abord faire payer Asher. Devant le silence d'Asher, Croft s'emporta :

« - Comme tu veux, tu n'as pas besoin de tes testicules de toute manière ! »

Croft leva la main, la lame jaillit en un éclair… et se planta avec un bruit sourd dans le bois du poteau. Il éclata de rire. Un rire franc, goguenard.

« - Oh, c'était beau, putain d'Asher ! Tu étais pâle comme le cul d'un ours des neiges ! pouffa Croft, la larme à l'œil.

- Est-ce que tu rigoles ?... Maudit bâtard, » rit à son tour Asher.

Il se dégagea d'un coup sec de l'emprise des mercenaires, hilare lui aussi. Beskha rigolait elle aussi. Seul Malcolm semblait avoir du mal à comprendre l'humour des mercenaires. Asher ne lui en tint pas rigueur, le pauvre bougre venait à peine de mettre les pieds à Essos.

« - Alors, par les sept enfers, qu'est-ce que vous venez faire ici dans le trou du cul du monde ?

- On a besoin de tes Chiens de l'Enfer, une centaine d'hommes, » déclara Beskha.

Mais Asher savait qu'il en faudrait plus à Croft pour qu'il accepte de les accompagner à Westeros, au secours d'une maison qu'il ne connaissait pas, pour en plus se détourner du butin que promettait Meereen. Il lui jeta la petite bourse qu'il avait récupérée dans le désert. Croft se montra aussitôt plus attentif.

« - Ça ne dépend pas de moi. Les Puînés ont prêté allégeance à Daenerys Targaryen. Et elle est occupée à commander un foutu siège, et son putain de dragon a disparu.

- Je l'ai vu. Je sais où se trouve son dragon, fit Asher.

- Si tu mens à ce sujet, ça te coûtera plus que tes couilles, prévint Croft. Mais elle voudrait entendre parler de son dragon tout de suite… Et n'espère pas la charmer avec ce putain de sourire à la Asher ! » ajouta-t-il devant l'air triomphant d'Asher avant de quitter la tente.

×××
Asher pénétra dans la tente de la Khaleesi après que Croft n'en soit ressorti, lui intimant l'ordre d'entrer. La tente était plus grande que toutes les autres. Asher était persuadé qu'elle était si vaste qu'elle pouvait en contenir au moins trois de taille régulière. L'intérieur était baigné de soleil, le fond étant dépourvu de toile. Là, Daenerys Targaryen se tenait droite, tournant le dos au nouvel entrant. Face à elle, au loin, trônait la cité de Meereen. Imposante. Imprenable… Sans se retourner, Daenerys lui parla :

« - Alors, Asher Forrester, si vous pensez pouvoir me parler de mes dragons, choisissez judicieusement vos mots. »

Elle se tourna enfin, et Asher s'avança d'un pas décidé.

« - Savez-vous combien d'hommes se sont tenus devant moi avec de fausses histoires sur mes dragons ? Des hommes désespérés qui souhaitaient la richesse, la protection… Des menteurs, chacun d'entre eux. Et je suis sûre que tu n'es pas différent, proféra Daenerys, méfiante et menaçante.

- Alors peut-être devriez-vous apprendre à mieux me connaître, rétorqua Asher, faisant la sourde oreille au grognement réprobateur de Croft dans son dos. Je ne suis pas comme ces autres hommes.

- Tu leur ressembles pourtant. Couvert de boue… »

Un cri strident se fit entendre au-dessus de la tente. Asher jura. Il ne connaissait que trop bien ce rugissement à présent, et il n'augurait rien d'autre qu'un dragon. La créature volante fit son apparition derrière Daenerys, ailes déployées et crocs découverts. Un frisson parcouru Asher, qui lâcha un hoquet de surprise.

« - Je croyais que tu avais déjà vu un dragon, dit Daenerys, suspicieuse. Ta réaction dit le contraire.

- Il est, euh... plus petit que l'autre. »

Daenerys le défia de venir toucher la bête. Asher déglutit, mais ne se démonta pas. Prudemment, il s'approcha de la gueule du monstre, la main tendue. Alors qu'il n'était plus qu'à quelques centimètres de toucher ses écailles, le dragon se rebiffa et claqua sa mâchoire. Asher recula en hâte.

« - Tu es courageux, au moins, nota la Khaleesi.

- Je ne crois pas qu'il m'apprécie.

- Tu as toujours tes mains, n'est-ce pas ? Tu prétends avoir vu Drogon, donne-moi une raison de te croire. Je te l'ai dit, j'ai déjà entendu cette histoire. Il va me falloir bien plus que cela. »

Asher présenta alors à la souveraine les brûlures de son oncle, ainsi que la dent qu'il avait ramassée dans la caverne. Un élan de crainte s'empara de la Targaryen, qui craignait que son dragon n'ait été blessé par ces trois imbéciles. Ce à quoi ils répliquèrent tous trois en lui racontant toute l'histoire, depuis Yunkaï jusqu'à la traque dans le désert par les soldats de la Légion Perdue. Daenerys se détendit peu à peu.

« - Pourquoi es-tu venu ici ? demanda-t-elle finalement à Asher. Tu veux de l'or ? Un titre ? Ma… gratitude éternelle ?

- Je ne veux pas de votre or, j'ai juste besoin de votre aide.

- Aide signifie très souvent or.

- Ma famille compte sur moi, je dois trouver une armée. Il doit y avoir quelque chose que je puisse faire pour vous convaincre...

Daenerys le dévisagea d'un œil intéressé.

Taking Meereen

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À travers la lentille de sa longue-vue, la statue brillait sous le ciel étoilé. La lune, voilée, était leur alliée ce soir. Asher observa un peu plus longuement la harpie d'or sur son piédestal. Le Veilleur Est. Il braqua sa lunette vers son sommet. Un immense brasero y trônait, n'attendant que d'être allumé au moindre signe d'un assaut ennemi. Chacun des points cardinaux de Meereen était doté de son Veilleur, et de la garnison qui allait avec. Au-delà, à perte de vue, s'étendait la Baie des Serfs ou le désert. Ou encore le campement de Daenerys Targaryen. La Khaleesi voulait éviter un massacre de ses Immaculés. Prendre la cité était faisable, mais au prix de lourdes pertes. La Targaryen le savait, c'est pourquoi Asher et Beskha avaient été envoyés avec Croft, ainsi que d'autres petits groupes. Sous le couvert de la nuit, neutraliser les Veilleurs et ouvrir les portes aux soldats targaryens étaient les meilleures options qui s'offraient à eux.

Asher parcourut le poste de garde de long en large. Il nota au moins une bonne douzaine de soldats, tous vacants à leurs tâches respectives. Probablement y en avait-il d'autres à l'abri du baraquement, attendant leur tour de garde. Au moins, aucun d'entre eux ne semblait être sur le qui-vive, à l'affût d'une attaque qui viendrait de l'intérieur même des murs. Cela aurait été une idée saugrenue, Meereen était réputée imprenable par les Grands Maîtres. À côté d'Asher, Croft s'agita nerveusement.

« - Maintenant, écoutez. Aucun de ces gardes ne doit vivre assez longtemps pour allumer ce flambeau. Parce que s'ils le font, cette invasion va devenir vachement plus compliquée, rappela-t-il à ses deux compagnons.

- On va devoir se charger de ces deux-là en premier, répondit Asher en désignant les gardes à l'entrée de la caserne. Allons-y. »

Croft se détourna de la corniche et disparut dans la nuit. Asher jeta un œil à Beskha. Elle paraissait troublée, mais animée d'une férocité sanguinaire. Asher n'avait qu'à lire son regard. Il secoua la tête, elle aussi. Elle partit dans les traces de Croft, et Asher la suivit. En contrebas, tous trois longèrent en silence le mur du baraquement. Ils n'étaient plus qu'à quelques mètres des gardes. Ils pouvaient entendre des bribes de conversation. Les gardes crachaient sur Daenerys Targaryen et son armée. Un tantinet amusé, Asher chercha Beskha du regard. Il lui fit un signe, elle acquiesça. Épée au clair, Asher se glissa derrière le soldat qui lui tournait le dos... et lui enfonça sa lame entre les omoplates. Beskha ne laisse pas à l'autre le temps de se remettre de sa surprise et lui trancha la gorge. Croft passa devant eux et ils entrèrent dans une première cour. Un rempart longeait la cour.

« - On va passer par là-haut. Tu nous couvriras d'en bas, » fit Asher sans demander son avis à Croft.

Asher le savait bon tireur. En tous cas meilleur que lui ou Beskha. Suivi de son acolyte, Asher emprunta l'escalier de pierres qui rejoignait le parapet. Deux soldats les attendaient en haut. Lorsqu'ils arrivèrent au niveau du chemin de ronde, deux sifflements fouettèrent l'air. Deux carreaux abattirent tour à tour les deux gardes, qui s'effondrèrent la gorge percée d'un trait. Asher et Beshka continuèrent leur chemin et entreprirent l'ascension d'un petit piton rocheux qui surplombait le baraquement principal. Une fois rendu là-haut, Asher dominait deux soldats qui discutaient tranquillement. Il sauta, Beskha à sa suite. L'homme ne résista pas à son poids et fut mis à terre. Asher n'eut plus qu'à lui fendre le crâne.

Croft les rejoignit, puis ils firent le tour du baraquement après en avoir condamné l'entrée. Croft resta en arrière, Asher et Beskha continuèrent vers la statue. Ils s'abritèrent d'un muret à quelques mètres de là, bloquée. Aucune des sentinelles postées là ne les avait repérés, mais les gardes étaient nombreux. Une seule alerte et le flambeau serait allumé, l'opération annihilée.

« - On peut en finir, dit Beskha. Deux hommes, on a déjà vu pire. Attaquons-les et finissons-en avec ça.

- Et on fait quoi de ceux-là ? » répondit Asher en lui désignant les deux gardes postés en hauteur, de part et d'autre du Veilleur, arbalète en main.

Non pas qu'Asher craignit les arbalétriers, il s'était déjà défait d'ennemis plus dangereux. Mais ils étaient surtout bien placés pour allumer le signal d'alerte. Et cela, Asher ne pouvait pas se le permettre. Il se glissa sur le côté et entreprit de monter jusqu'à une position de tir adéquate. Là, il abattit le premier arbalétrier. Le sifflement alerta les soldats en contrebas. Lorsqu'Asher voulut jeter un œil, son pied dérapa et il tomba.

« - Et merde ! »

Asher ne mit pas longtemps à se reprendre. Tandis que les soldats poussaient des cris indistincts, il se remit sur pied. Il chargea le premier qui passait devant lui, lequel para ses coups. Mais une garde un peu trop levée, et Asher taillada son ventre avec un sourire satisfait. Beskha se chargeait d'un autre soldat quand les carreaux du second arbalétrier commencèrent à pleuvoir sur eux. Profitant d'un moment de répit, le soldat voulut se précipiter aux torches pour allumer le Veilleur. Asher fit abstraction des tirs mortels et se lança derrière lui, l'abattant juste avant qu'il ne parvienne à son but. De son côté, Beskha s'occupa du tireur. Asher s'approcha de la statue d'or et se saisit du brasero. Il tira de toutes ses forces, poussa un cri et, finalement, le fit valser dans le vide. Au loin, il pouvait entendre le bruit d'une armée en marche, les clameurs des soldats. Ils avaient réussi, les autres aussi.

« - Ça commence, » commenta simplement Croft.

Ambushes

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Le navire faisait voile vers Westeros, la côte était en vue. Le ciel était gris et nuageux, ainsi qu'Asher s'y attendait. Cela le changeait bien d'Essos, qu'ils avaient quitté depuis de longues semaines à présent. Daenerys Targaryen avait tenu promesse, lui offrant de l'or pour engager une petite compagnie de mercenaires. À présent, ils étaient sur le point de parvenir à destination, de retrouver son frère Rodrik. De sauver la maison Forrester de la ruine. Au-dessus de sa tête, la grand-voile claquait au vent. Asher se tourna vers Beskha, accoudée au bastingage.

« - Tu sens ça ? On y est presque. »

L'air embaumait le sel et les algues. Les hurlements stridents des mouettes se mêlaient aux cris des soldats sur le pont en contrebas, impatients de retrouver la terre ferme après un si long voyage. Impatients également de verser le sang qu'on leur avait promis. Il avait parfois été nécessaire de faire usage d'autorité, d'en séparer quelques-uns trop avinés, dont les épées avaient été tirées. Mais finalement, hormis quelques estafilades, la compagnie arrivait à Westeros sans avoir connu une seule perte.

« - Ils t'écoutent, mais que se passera-t-il si ton seigneur de frère décide que c'est lui qui commande, une fois arrivés ? avait un jour souligné Beskha. Est-ce que tu attends d'eux qu'ils suivent ses ordres ? Ils ne le connaissent pas. Et "seigneur", ça sonne beaucoup comme "maître"...

- Je ne suis qu'une épée de plus, comme vous. Aucune différence. Rodrik est le seigneur légitime. Crois-moi, tout le monde l'aimera, avait-il ajouté devant l'air grincheux et franchement dubitatif de Beskha. Ils voudront se battre pour lui. »

Le sujet n'était plus revenu sur la table après ça, même si Asher savait que Beskha nourrissait toujours des doutes.

Le navire accosta au port. Étrangement, il n'y avait personne pour les y attendre. Pas de gardes, pas de messager. Pas même un simple pêcheur. Asher se renfrogna, Beskha partit aussitôt mettre la compagnie en alerte. Ils débarquèrent, lentement, hommes et matériels. La plupart des mercenaires se plaignirent du froid qui régnait.

- J'ai dit que vous seriez payés, pas que vous seriez au chaud, » les taquina Asher.

Après cela, ils s'engouffrèrent dans les ruelles du port. Les habitants semblaient avoir déserté les lieux, et il leur fallut attendre d'atteindre les portes de la ville pour qu'enfin ils croisent âme qui vive. Rodrik et les maigres forces de Mont-de-Fer étaient là, à les attendre patiemment.

« - Asher ! Grâce aux dieux, tu t'en es sorti ! l'accueillit chaleureusement Rodrik.

- Tu as une sale tête, mon frère, » répondit Asher, notant la balafre qui barrait désormais le visage de son aîné.

Mais l'heure n'était pas aux grands discours. La guerre les attendait, et Rodrik craignait quelques manigances de la part de Ludd Whitehill. Asher perçut aussitôt son inquiétude. Cependant, un bon combat n'était pas de refus. Lui, Beskha et les mercenaires venaient de passer des semaines en mer, ils avaient besoin de se dérouiller. Asher mit ses troupes en route à la suite des hommes de Rodrik. Les alliés passèrent les portes, et il ne restait presque plus personne en arrière quand Asher remarqua le comportement suspect de l'un d'entre eux. Quand l'homme s'en rendit compte, il courut jusqu'à la herse et abattit le mécanisme qui la retenait. La grille s'abattit dans un fracas métallique, projetant de la boue un peu partout. Asher, Rodrik et quelques autres étaient piégés.

Des sifflements s'abattirent sur eux depuis les toits. Autour des deux seigneurs, les soldats tombaient les uns après les autres sous les tirs des archers ennemis. Des hommes, portant les armoiries des Whitehill, se déversèrent en nombre sur la petite place. Avec eux, l'un des fils de Ludd Whitehill, Gryff.

« - Ça fait longtemps que je n'ai pas tué de Whitehill, » fit remarquer Asher, un peu trop confiant.

Il tira sa lame et le combat s'engagea. Il enfonça son épée sous la garde d'un premier ennemi, le tuant sur le coup. Derrière lui, des soldats Forrester tentaient vainement de soulever la herse. Mais les renforts restèrent bloqués de l'autre côté, ne pouvant simplement que regarder leurs frères d'armes se faire massacrer sous leurs yeux. Les quelques-uns qui parvinrent à atteindre le mécanisme de la herse l'ouvrirent pendant quelques secondes et furent abattus par les tireurs. C'était pourtant leur unique chance. Asher s'y précipita à son tour. Un carreau lui perça la jambe et lui arracha un cri de douleur. Mais il ne stoppa pas sa course. Rodrik avec lui, les deux frères commencèrent à relever la grille au prix d'un immense effort. Leurs hommes essayaient tant bien que mal de les protéger, mais la boucherie était totale.

« - La grille tombera si aucun de nous ne la tient ! L'un de nous doit rester ! »

Asher regarda son frère droit dans les yeux. Désespérément. Il avait compris, mais il ne voulait pas l'admettre. C'était impossible.

« - Laisse-moi sauver ta vie, et notre maison. »

Les larmes montèrent aux yeux d'Asher, sa vision se troubla. Pourtant, il savait que c'était la seule issue possible.

« - De la glace naît le fer, mon frère, dit-il dans un ultime regard.

- De la glace naît le fer. »

Et Asher se détourna, laissant son frère en arrière. Malgré la douleur, dans sa chair, dans son âme, il courut jusqu'à la herse à moitié levée et se jeta en dessous. Beskha le tira de toutes ses forces pour le mettre hors de danger... et la grille s'abattit de nouveau. Asher se mit debout et se dressa face aux barreaux de fer. Rodrik se montra.

« - Partez, je vais les retenir ! »

Des soldats criaient. Son général refusait de le laisser en arrière, de l'abandonner.

« - Asher est votre seigneur désormais. Allez ! » tonna Rodrik d'un ton sans appel.

Asher hurla son nom, mais Beskha le tenait fermement. Avec force, elle l'obligea à monter en selle, à fuir loin du massacre.

×××
Le moral n'était pas au beau fixe dans les rangs mêlant Forrester et mercenaires. Asher lui-même passait de moments d'intense colère à d'autres de profonde tristesse. Rodrik était mort héroïquement, il était mort comme il avait vécu : honorablement. Tout le contraire de ces maudits Whitehill. Asher avait juré leur perte, il tiendrait parole. Il vengerait son frère, qu'importait le prix à payer.

La petite troupe avait fait halte dans un petit hameau, le long de la Route Royale, le temps de réapprovisionner et de reprendre quelques forces. Un éclaireur revint au galop, soulevant la poussière de la route en un petit nuage jusqu'au centre du bourg. Un détachement de l'armée ennemie n'était plus très loin, et il passerait inévitablement par ce village. Asher eut un sourire carnassier. Bientôt, le sang coulerait de nouveau. Celui des Whitehill.

« - C'est sûrement ce bâtard de Gryff. Il a été envoyé pour me tuer, moi, pas Rodrik, fit Asher, le cœur empli de rage. Il ne retournera pas auprès de son père sans essayer une nouvelle fois. »

Asher parcourut les rangs des soldats qui s'étaient attroupés autour de lui, Beskha toujours à ses côtés. Asher se sentait plus fort avec elle auprès de lui. Il marcha la tête haute, les sourcils froncés. Sa détermination ne pouvait être remise en question. Certains des hommes qui croisèrent son regard ne purent qu'y voir une haine intense y briller.

« - Écoutez-moi ! reprit Asher. Je veux voir cette route encerclée immédiatement. Pas de prisonniers ! »

C'était leur tour de tendre un piège à leur ennemi. Asher renvoya l'éclaireur à Mont-de-Fer porter la nouvelle de la mort de Rodrik. Si l'embuscade tournait mal, ils devaient être prévenus. Le message opina du chef et partit à bride abattue.

Peu après, dissimulés dans les recoins du village, dans les maisons, dans les granges, derrière quoi que ce soit qui pût être un abri, Asher et les siens patientèrent jusqu'à entendre le bruit des pas d'une troupe en marche. Les Whitehill arrivaient. Ils pénétrèrent dans le bourg sans peur, en conquérants. En vainqueurs. Asher les laissa avancer, le plus possible, pour que le piège soit parfait. Quand il estima le moment propice, il lança le signal de l'assaut. Il jeta sa hache sur le capitaine ennemi, qui fut tué sur le coup. Puis il dégaina sa lame et se précipita à l'attaque, cerné par les cris de ses hommes qui le suivaient au combat.

La bataille fut brève, sanglante. Les Whitehill eurent à peine le temps de réagir, désorganisés par la perte de leur capitaine et la rage de leurs adversaires. Il n'y eut aucun fuyard, ils n'en eurent simplement pas l'opportunité. Les mercenaires se battirent avec autant de fureur que les Forrester. Pour Asher, pour Rodrik. Pourtant, Asher n'était pas satisfait. Gryff Whitehill ne comptait pas parmi les corps qui jonchaient la Route Royale. Il jura.

« - Quel sale lâche ! réagit Beskha lorsqu'Asher lui fit part de la nouvelle.

- C'était son frère, le lâche, cracha un Whitehill agonisant. Vous auriez dû l'entendre couiner quand Gryff l'a découpé comme un porc. »

Asher ne tint pas. Il se rua sur l'homme à moitié mort et lui enfonça son poing dans le visage. Une première fois. Puis une autre. Puis une autre. Encore, et encore. À un moment, on put entendre le bruit d'un os se briser sous la violence des coups. Quand Asher s'arrêta, la main dégoulinante de sang, l'homme était mort. Et personne autour de lui n'osa croiser son regard assassin.

Il s'éloigna. Seule Beskha le suivit. Elle seule pouvait apaiser la colère sourde qui s'était emparée de son ami.

« - On les tuera tous pour ce qu'ils ont fait, lui promit-elle.

- Rodrik... prononça difficilement Asher, la colère laissant place au chagrin.

- J'aurais aimé le connaître, Asher. Boire avec lui, me battre à ses côtés. Me plaindre de son petit frère, ajouta-t-elle avec une douceur qu'Asher lui connaissait peu. J'aimerais savoir quoi dire...

- Rodrik était... tout ce que je ne suis pas. Il était rusé quand je suis imprudent. Il était juste. Il a maintenu cette maison unie, c'était un véritable seigneur...

- Un jour, on chantera des chansons en sa mémoire. Mais tu es le seigneur à présent, que tu le veuilles ou non. Et tu as plus que fait tes preuves aux yeux de tes hommes.

- Je ferai ce que j'ai à faire, jusqu'à ce que le dernier des Whitehill soit mort. Après ça... on verra. »

Asher ne cacha pas son malaise à l'idée de devenir le seigneur de Mont-de-Fer. Cette tâche, cette responsabilité ne lui avait jamais été dévolue. Pas à lui, le second fils. Pourtant, il l'était. Il se dit qu'il faudrait se faire à cette idée. Mais pour l'heure, il avait encore du mal à penser à l'avenir. Seul comptait le présent, et Ludd Whitehill qui marchait en ce moment même sur son foyer retrouvé.

The Battle of Ironrath

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Gwyn lui avait fait promettre. Promettre que le bain de sang se terminerait, que leur futur s'écrirait à deux et non chacun de leur côté cette fois. Asher avait accepté ses termes, avec difficulté, la gorge serrée. Ludd Whitehill le craignait, Asher le savait désormais. En signe d'apaisement, son ennemi lui avait rendu la dépouille de Rodrik, intouchée. À présent, Asher et sa maisonnée étaient attablés avec Ludd Whitehill, Gryff et leurs soudards dans le hall de la maison Forrester à Mont-de-Fer. Une humiliation de plus, qu'Asher avait décidé de ne pas relever. Pour Gwyn. Depuis des heures, ils partageaient vins et mets délicieux, du moins autant que cela pouvait l'être étant donné les réserves de Mont-de-Fer. L'ambiance était tendue, à couper au couteau. Les Forrester ne pardonnaient pas aux Whitehill les meurtres de leurs seigneurs quand les Whitehill se pavanaient après des siècles de soumission à la puissance de leurs voisins.

Lady Forrester s'attendait à une révolte de la part de son fils et seigneur. Asher était imprévisible, c'était ce qui le rendait si dangereux aux yeux de Ludd Whitehill. Contrairement à Rodrik, Asher pouvait se passer d'honneur et de droiture. Mais il ne romprait pas la promesse faite à Gwyn. Et, à côté de lui, Asher savait que sa mère désapprouvait. Sachant que son fils ne ferait rien, Lady Elissa avait décidé de se faire justice elle-même. Au beau milieu du repas, elle sortit un poignard d'un revers de sa manche et frappa en direction du visage de Ludd. Une profonde entaille parcourut sa face, mais ce fut insuffisant pour le tuer.

Aussitôt, les Whitehill dégainèrent leurs épées, de même que les mercenaires et les soldats Forrester. La bataille commença dans le grand hall, le sang et la mort recouvrant les tables et le sol. Dans le chaos, Beskha porta secours au plus jeune des Forrester, Ryon, qui était retenu en otage. Elle l'agrippa et s'enfuit avec lui avant que quelqu'un ne le prenne pour cible. De son côté, Asher se retrouva face à Gryff. Son père s'était échappé à la première occasion, et son fils s'était dressé face à Asher pour protéger sa fuite. Gryff se jeta sur Asher, épée au clair. Asher esquiva, contra le second assaut et lui flanqua un coup-de-poing dans la mâchoire. Gryff accusa le coup, cracha du sang. Au milieu des cris de la bataille, il l'insulta avant de relancer l'assaut. Asher para encore une fois, puis une autre. Gryff lui rendit la pareille en lui assénant un coup de tête. Asher sentit le sang couler de son nez, il recula. Le combat s'éternisa de longues minutes, jusqu'à ce qu'Asher parvienne à prendre en défaut son adversaire. Gryff prit trop d'élan, Asher, d'un coup bien placé, parvient à lui faire lâcher sa lame et, prit dans sa course, propulsa son ennemi la tête la première dans l'âtre rougeoyante. Gryff s'enflamma aussitôt, ses cris atroces résonnant dans le hall. Quand il tenta de s'échapper des flammes, Asher lui enfonça son épée dans la poitrine.

« - Pour mes frères ! » hurla-t-il, le visage déformé par la haine.

Gwyn surgit soudainement à côté de lui, un poignard dans la main. La petite lame se ficha dans le corps d'un soldat Whitehill qui allait attaquer Asher dans son dos. Autour d'eux, les derniers Whitehill fuyaient ou mourraient. Mais il restait encore le reste de l'armée à l'extérieur. Et Ludd. Asher jeta un dernier regard à Gwyn, et s'en alla. Il ne pouvait plus reculer. Il rejoignit les marches qui descendaient vers la cour du fort, ses maigres forces derrière lui. Les Whitehill les y attendaient, en ordre de bataille.

« - TUEZ LES FORRESTER ! » beugla Ludd.

Asher regarda avec effroi le nombre des soldats ennemis qui marchaient sur eux. Il le savait, ils n'étaient pas assez nombreux. Mais si cette bataille devait être la dernière, il ferait tout pour qu'elle reste gravée dans les mémoires. L'épée ancestrale des Forrester lui fut apportée. Elle était lourde, plus longue que la moyenne des épées. Mais elle représentait beaucoup à cet instant. Asher fit mettre sa mère, sa sœur et Gwyn à l'abri. Puis il descendit lentement les marches.

Un premier ennemi se présenta à lui. Peu habitué à manier une lame si imposante, Asher manqua presque de parer l'attaque. Il fallut le renfort d'un mercenaire pour venir à bout du soldat. Il se reprit, cela ne le ferait pas reculer pour autant. Alors il se jeta dans la bataille. Partout autour de lui résonnaient les cris des blessés et des mourants, le fracas des armes qui s'entrechoquaient, le sifflement des flèches. Le sang imbibait la terre. Celui des soldats, celui des innocents qui avaient le malheur de se trouver là, au mauvais endroit au mauvais moment. Le carnage était total. Rapidement, Asher dut se rendre à l'évidence : rien ne viendra à bout des Whitehill. Pas même le courage et la hargne sauvage des mercenaires d'Essos. Pas même la meilleure des stratégies. Lui et ses hommes étaient déjà acculés, massés au pied des marches qu'ils avaient descendu un peu plus tôt. Dans un dernier baroud d'honneur, ils chargèrent. Asher ne regardait que Ludd, siégeant à l'autre bout de la cour sur son cheval. Il ne voyait que lui. Et il l'abattrait, quel qu'en soit le prix à payer.

Il tailla en pièces tous ceux qui se présentèrent sur son passage. Il ramassa un bouclier à demi brisé pour se protéger d'une volée de flèches, il trancha têtes et membres. Mais Asher avançait, inexorablement. Et quand, enfin, il parvint à rejoindre son ennemi ; quand, enfin, il le tenait à sa merci, il ne put porter le coup fatal. Car le général Whitehill se dressa face à lui. Diminué, Asher fut rapidement mis en difficulté. Les coups de l'adversaire étaient puissants, et il reculait à chacun d'entre eux. Avec une main puissante, le général ennemi l'attrapa et voulut lui plonger la tête dans une carriole en feu. Les yeux d'Asher s'écarquillèrent de peur devant le brasier. Il voyait son heure arriver. Pourtant, l'étreinte se desserra. Quand il se retourna pour voir, il vit Lady Elissa une dague à la main... l'épée du Whitehill enfoncée dans son ventre.

« - Mère ! » cria Asher en ramassant son épée.

Oubliant toute fatigue, toute douleur, Asher se rua sur le général. Celui-ci para l'assaut et lui planta sa lame dans le flan. Asher saisit sa hache à sa ceinture, lui écrasa l'épaule. L'autre se figea un instant. Asher ne laissa pas passer l'occasion et lui enfonça la lame des Forrester directement dans la bouche, lui faisant exploser le crâne. Quand il tomba mort, Asher rampa jusqu'au corps de sa mort. Il était trop tard. Et les soldats Whitehill arrivaient encore en nombre. Asher se releva tant bien que mal, mais chacun de ses hommes qui tentait de le protéger était abattu. Ludd Whitehill se présenta à lui, triomphant. Une volée d'hommes le mit en joue de leurs arbalètes.

« - Pas le visage... » articula difficilement Asher, comme un ultime affront, un sourire narquois au coin des lèvres.

Il allait mourir. Et il l'acceptait. Pourtant, alors que l'heure semblait arrivée... rien ne vint. Asher sentit seulement un violent choc sur son flanc meurtri qui l'envoya traverser un mur de planches. C'était son général, le dernier de ses fidèles, qui lui sauvait la vie. Une dernière fois.

« - Que je sois maudit si je laisse un nouveau seigneur mourir sous mon commandement, fit-il, hissant Asher sur un cheval.

- Sauve-toi, général, tenta vainement Asher.

- Vous devez survivre, Asher. Pour notre maison, pour nous tous. Allez, maintenant ! »

Le cheval partit au galop, bousculant les soldats ennemis sur son passage. Asher passa les portes fracassées de Mont-de-Fer et disparut dans l'obscurité de la nuit.

×××
La défaite de Mont-de-Fer entérina la domination des Whitehill,
mais ne marqua pas la fin de la maison Forrester.

Grièvement blessé, Asher fut secouru par Gwyn et Talia,
qui étaient parvenues à s'échapper de la forteresse perdue.

Ils trouvèrent refuge chez les Glenmore, fidèles alliés des Forrester,
les seuls à ne pas les avoir abandonnés dans ces heures sombres.

La suite appartient à l'Histoire.